Renata respondió en voz baja.
“La mujer de la furgoneta blanca.”
Abril empezó a llorar.
“Papá la llamaba ‘mi amor’ incluso cuando mamá estaba cerca.”
Lucía conectó la unidad USB a mi computadora.
La carpeta contenía capturas de pantalla, correos electrónicos, grabaciones de audio y fotos de documentos.
En una grabación, la voz de Arturo resonó fríamente a través de los altavoces:
“Deja de hacer el drama, Rosa. Si eres tan infeliz, entonces quizás deberías dejar de hacer infelices a los demás también.”
Otra grabación captó a una mujer riendo.
“Pero sin las niñas, Arturo, no voy a convertirme en la madrastra de nadie.”
Arturo respondió con calma:
“Tranquilo. Primero me desharé de Rosa. Luego ya veré dónde deshago a los mocosos.”
Renata se tapó los oídos.
Tuve que salir a la calle antes de perder el control por completo.
El amanecer olía a tierra mojada y a tortillas recién hechas que venían de una casa cercana donde ya estaban preparando el desayuno.
Me imaginaba a mi hija cargando sola con todo ese dolor.
Sus ojos cansados.
Sus manos temblorosas.
Su última llamada telefónica.
“Papá… estoy tan cansada. Pero no quiero que te preocupes.”
A la mañana siguiente, llevé toda la documentación a un abogado que me había recomendado un viejo amigo.
Su nombre era Beatriz Salgado.
Revisó cada documento con atención y sin interrupciones. Cuando finalmente cerró el cuaderno, su expresión había cambiado por completo.
—Don Julián —dijo ella en voz baja—, esto lo cambia todo. La custodia. Los cargos penales. La mala conducta en el trabajo. Pero primero, protegemos a las chicas.
“¿Y Arturo?”
“No debe darse cuenta de la cantidad de pruebas que tenemos.”
Durante semanas, guardamos silencio.
