Mi padre no recibió nada.

Por eso su boca se había torcido.

Mi abuela me crió después de que mi madre falleciera. Me enseñó a coser un botón, a administrar mi presupuesto y a enfrentarme a los lobos sin miedo. En su última semana, cuando sus manos no eran más que huesos bajo las sábanas del hospital, susurró: «Cuando rían, déjalos. Luego ve al banco».

Di un paso al frente.

Mi padre extendió la mano de un salto. “Déjalo”.

Lo miré a los ojos. “No.”

Su mirada se endureció. —No hagas el ridículo, Elise.

“Ya lo hiciste por mí.”

El cementerio volvió a congelarse.

Bajé con cuidado, mis talones se hundieron en el barro húmedo, y levanté la pequeña libreta azul de ahorros de la tapa del ataúd de la abuela. La cubierta estaba manchada de tierra. Me temblaban los dedos, pero mi voz se mantuvo firme.

—Era suyo —dije—. Ahora es mío.

Mi padre se inclinó tanto que pude oler el whisky en su aliento. —¿Crees que ella te salvó? Esa vieja no pudo salvarse a sí misma.

Algo dentro de mí se quedó quieto.

Metí el libro en mi abrigo.

Celeste sonrió dulcemente. “Pobre chica. Siempre tan dramática.”

Mark se interpuso en mi camino cuando me disponía a marcharme. “¿Adónde vas?”

Miré más allá de él, hacia la verja de hierro del cementerio.

“Al banco.”

Él rió. Mi padre también rió, fuerte y cruelmente, mientras el trueno retumbaba en el cementerio.

Pero el señor Bell no se rió.

Me observó alejarme con la mirada de un hombre que acaba de ver una chispa caer en gasolina.